Soy

Espiga y daga.
Todo.
Nada.

Otro

Descolgó la promesa y la puso de espaldas, como en penitencia. Y allá estaba el clavito, solo, testigo de la pasión desbocada. La cama recitaba suspiros y goces. Lo intenso, eterno.
Colgó la promesa en el clavo ruborizado. Barrió la culpa debajo de la alfombra. Se despidieron hasta el próximo pecado.

Y que te dejes...

En las esquinas comienzan a amontonarse persianas y celosías. La gente tira las llaves por las alcantarillas como una moneda en fontana. En parques y plazas se arman monumentos con picaportes y cerraduras en desuso. Todos estamos preparados para que llegue la marumba.
La marumba penetra por tus papilas gustativas pero no empalaga; traspasa tus retinas y por un instante enceguece. Pero después todo es mas claro. Te quita el aire y te da un respiro. Potente y delicada, la marumba intoxica con su aroma. Tibia y sedosa te envuelve. A veces te sacude con desenfado.
Nadie escapa a la marumba. Nadie se resiste. Es imposible.
Esta noche dejaré la puerta abierta de par en par. Y esperaré. Marumba, marumba, marumba...

Quejas y reclamos

Suelo extraviar cosas. Y él me dice que soy inútil, y grita lo peligroso que es no saber dónde están las llaves, con lo caro que sale un cerrajero, total yo no trabajo y no entiendo y no pienso.
A veces no encuentro un papel importante y me revolea insultos y que ando papando moscas.Su entrecejo me muerde a gritos mientras reza los trámites bancarios, y el tiempo que es oro y barro.
Anoche perdí el miedo y la paciencia. Y me fui al carajo, a la mierda donde me exilió tantas veces. Y sabés una cosita, esta vez la mierda huele a fresias.

Yapa

Ese beso cosecha tardía despertó un silencio de días chatos y lo convirtió en aguacero, esos que sorprenden a los que andan sin prisa y sin paraguas y se ríen a capella porque saben que no hay tiempo para ensayar abrazos, sólo un rato de pasión y un aplauso, para luego reestrenar el día chato.

Las Violetas

Perfume viejo. Para usted el tapado de brocato sigue siendo negro azabache; y le queda mas largo que hace cuarenta años. Abajo se está asomando un vestido gris con ribetes bordó. Un collar de naftalina rodea su cuello. Su sombrerito negro retiene a la rebelde peluca despeinada de recuerdos. Usted aún tiene algo de pulso para pintarse los labios con un colorado intenso y rancio. El rouge se le escapa por las bifurcaciones del contorno de su boca. Boca pastosa que habla poco. Salvo los jueves: día de té con masas con sus amigas vivas. Las muertas no están yendo; la crisis llegó a todas partes.